如果我的故事你听得很认真，你可能会以为我犯了一个错。

　　“不能杀人”是养母看得最重的一条规则；而“非到绝境不可以吃人肉”是另一条规则——我说过，后者才是我打破的第一条规则。

　　我没有说错。

　　那一天傍晚，太阳正在逐渐西沉。我的影子伸长了，爬过跌进院子里的二楼墙板，被碎砖荒草给吞没了。我住了二十年的家的大门，在一地残躯里奇迹般地完好直立着；在门口还有一只养母放置的藤篮，装满了我小学四年级时捡回家的松果。

　　“有一种质朴的好看，是不是？”她那时放好藤篮以后，对我说：“你很会发现美呢。”

　　养母曾在这道门前换下过泥泞的鞋子，半蹲着修剪过盆栽花的枝叶，往门上挂过花环，跌落过沉重的购物袋。夏天时她常常拉出一把椅子，坐在这里看书。

　　如今在这道门之后，肢体残缺，受病痛折磨的养母，正在用尽全身的力气，拼命似的要往胸腔里吸入一丝丝空气。

　　我不知道她怎么能在这样的痛苦下，仍旧在挣扎着说话。

　　“真的，只有我一个人住在这里，”她嗓音嘶哑，每个字说得都很艰难，如果我的耳力没有进化，恐怕无法将她的话和呻吟呓语区分开来。“你们要怎么样都可以，我也没什么活头了，不在乎了。不过，除了我之外，这里真的没别人……”

　　陌生的脚步声，在我家的木地板上停了下来。

　　“闭嘴，”一个声音漫不经心地命令道。就好像养母刚才说的不是人可以理解的语言，只不过是动物的叫声。

　　“照片上这个，是你的儿子吧？”另一个声音说，“你一个残废，光靠自己，活不下来。你儿子什么时候回家？”

　　我没有听见养母的回应，因为那时我正悄悄地往房子另一侧走去。在邻居家围墙倒塌下来形成的屏障里，藏着我家一处破了洞的墙体，旁边都是残断的建筑材料，遍布满地的砖石，半人高的野草……很难叫人发现。

　　直到我在墙洞外蹲下来时，我才意识到，我一路穿行过了那么多东西，却没有发出一点声音——连我自己能捕捉到的窸窣声响都没有。

　　我往客厅里探进了目光。

　　由于角度原因，我一开始并没有看见养母。两个陌生人正站在我们的客厅里，沙发挡住了他们的下半身；他们一左一右地站着，中间隔着很大一块空地，二人的目光一会儿扫向大门口，一会儿扫向我看不见的那一块空地。

　　……我不想说了。

　　希望你能够谅解我，我并不是有意要吊你胃口。

　　死亡对我来说并不可怕，我更没有什么必须牢牢抓住的、值得留恋的东西；但是我一想到在我死了以后，我在福利院里初遇见养母的那一幕，她紧紧攥着我手腕时的力度，以及此后我们共同度过的一生，都会

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